Escupir o morir

Le aseguré al doctor que su estado era grave. Después de hinchar sus hígados de vino tinto y nata salió a pescar. Se olvidó la caña y acabó en el río, engulliendo barro y mierda de caballo.

 

La muerte sobrevolaba su nariz, su advertencia fue clara:

- Maldito empachado, será mejor que saques por la boca todo lo que lleves dentro o vas a tener que acompañarme.

 

Y así fue como el Sr. Waits escupió Heartattack and Vine, la primavera de 1980.

 

 

 

Viladres i Galapets. Revisión mental.

Tenía verrugas por todo el cuerpo, su piel era verde. Verde combate, verde botella, verde esperanza, verde moho, verde lucha, verde complejo.

Salió del bar en el que trasnochaba a menudo, con un billete en el bolsillo, las uñas sucias de tanto agarrarse al suelo y unas ganas absolutas de beberse una cerveza más. La mirada aturdida, confundiendo el té con su propia sangre y sintiendo que por una noche, mostraría al mundo aquellas voluptuosidades que tanto amargor le producía mostrar.

Amarga y sedienta se tiró a la piscina.

En el minuto 2:46 la bruja descansó sus piernas en una rama. Trató de esconder parte de la escoba entre las piernas… pero era demasiado larga.

.Así que por detrás, la luna intuía un culo lleno de paja, un florero otoñal con el que cubrir su deseos.

Los márgenes de la noche se interrumpían constantem por el frio nostálgico que aquella madrugada de Reyes cubrió el Palacio de Oriente.

 

 

Nick Cave and the Bad Seeds. Red Right Hand. 1998 //Antonio Labella, Negro sobre fondo blanco II, Impresión digital sobre papel, 120cm x 100cm

Sueño-Trance

Quiero saber, por qué la claridad aturde y lleva al terrorífico sentimiento de enajenación. Miedo, defensa para sobrevivir. Pero, ¿sobrevivir a qué? ¿Es cierto que, el entendimiento puro, la comprensión en si misma está tan cerca de la muerte como la propia vida?
Dime tu, por qué al despertar me dio ansiedad. Porque no me alegré por verlo desde fuera, desde el espacio, tan cerca de lo que mis ojos alcanzaban a soñar desde la Tierra y tan lejos de lo que conocía.

Quisiera además saber qué hace que podamos entrar ahi de repente, con la sacudida que provoca el vómito y retenernos a la fuerza sin más ánimo que el de escandalizar la conciencia?

Tengo claro que es la frecuencia. Si los sentidos perciben otra, enseguida la sensación cambia, se estabiliza y podemos volver a lo conocido. Pero ..¿ por qué la fuerza de la música o el sonido puede llegar a ser más fuerte que la de la propia razón, lógica o intento de control mental?

God bless America

My temperature rises when you shake your soul in my legs. Somthig slipped through my fingers and promise...taste good. Would love to lie- would love to lie- woul love to lie. There is no need to cry. Passion, action. Passion, action.
Let me know.... harder/bigger/ warmer/ sweeter than expected. Joy, pride. Smell of.... Guilty to be happy.
Guilty to be ready, ready to live.

Sex speaks English pretty well.

Green Card is coming around me.
Wrap me up honey... I could be a present...

Pica

Tenía los ojos cerrados. Durmiendo, soñando y yo, solo yo yo yo la/lo/las/los dibujaba en su ausencia.
Hay que estar despierto para dibujar, sí señor.

Mamut y los chicles

¿Habéis comido alguna vez un chicle con sabor a alquitrán-tren? Lo dudo. Imagináis, por un momento, hacer una pompa y estampar raíles en la mejilla de vuestro compañero de clase?

Dice la leyenda que en 1860 hubo un niño,Mamut -muy amigo de Charlie (el de la fábrica de chocolate)- que soñaba con comer chicles de todos los sabores posibles. Fue su padre, Chikle Morris, quién le contagió su enfermiza necesidad por experimentar con la extensión, con los límites, con materializar el concepto: Abarcar.

Chikle, el inventor del chicle, el precursor del Bluetag, el creador de la elasticidad en la boca le prometió a su hijo que crearía los chicles con los sabores que él deseara.
Un día Mamut quiso un chicle sabor tren. Aquél día, el comentario inocente de un niño haría avanzar la historia del arte. Fue un pequeño y estúpido paso para aquél niño, pero un gran paso para la Humanidad. Y nunca fuimos a la luna.

Chikle  estuvo meses y meses tratando de concentrar la esencia del tren... pero no lo conseguía.  Un mago le contó que según la Alquímia,dos elementos de la misma naturaleza tenían problemas para combinarse.
En esencia, Mamut deseaba un chicle que le hiciera saborear exactamente aquello que volvía loco a su padre y motivo por el cual éste último llegó a inventar la susodicha chuchería: Abarcar.

Era imposible hacer un chicle con sabor a chicle.

Chikle Morris murió sin poder crear un chicle sabor tren.
Según cuenta la leyenda  fue su hijo, Mamut Norris, quién siguió con la labor de su padre y dedicó 40 años de su vida a  tal búqueda.

Próxima parada: Fin de trayecto. Lo consiguió.

El chicle sabor raíles hecho imágen.



Caminante no hay camino, se hace camino al an andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Hace algún tiempo en ese lugar, donde hoy los bosques se visten de espinos, se oyó la voz de un poeta gritar: Caminante no hay camino!


Golpe a golpe, verso a verso.

Cangialosi ft Cotonat

El remolino de aire que provoca el acercamiento del tren me hace subir la corbata. Aunque lo que realmente se me levanta es la polla, al saber que en esta maleta llevo las entrañas de aquél hijo de puta. El me robo la mujer que amaba. Me duele el brazo derecho, maldita sea, como le pesan los intestinos a este cabrón.
Ya no sé si son las vías lo que chirrian o el placer de haber acabado con ese suplicio. Del tren que por fin se acerca y me llevará a la Galería de Arte. Me excita pensar que ni el tipo que barre al otro lado del andén, ni el niñato que dejó escapar sus apuntes , ni el mendigo que espera el tren que se le escapó hace años. Nadie sabe que dentro de mi maleta, no hay papeleo, no soy un ser importante, no soy más que un As del Sesino. Un matador, un torero quirúrgico que se pasea con su víctima, guardada en el icono de un auténtico businessman: la maleta de la muerte.
Acabo de acordarme del momento en que le vi respirar por última vez. Justo en ese instante, un niño feo y con los dientes torcidos le ha dado un puntapié a una lata. Puedo engañar al mundo, a mi mujer, a mis amantes, a los amigos que no tengo pero no a ti , pensamiento.

Solo a ti te confieso, aturdido por mi empalme que justo en el momento en que esa lata esparció su líquido con presión y furia, justo cuando extendió su poder alohólico por la estación, justo entonces me corrí. Gracias a Dios y a la gabardina que llevo nadie lo sabe.


Me dirigo a la Galería de Arte. Quiero pasearte, maldito cádáver para que aprecies la belleza por última vez. Para educarte desde el más allá . En eso debiste dedicar tu tiempo. Ella era una obra de arte. Deberías haberte limitado a mirarla, olerla, tocarla en tus sueños, pero jamás acercarte a ella. Ella era mía . No respetaste que la tuviera colgada en la pared de mis deseos. No lo respetaste y por ello he perfumado tu pestilente cuerpo en aroma de rosas, para poder pasearte por la Galería de arte.
Querido amasijo de piel , sangre y vísceras te voy a convertir en un intelecutal antes de cavar tu hoyo.